Sto preparando la locandina per il prossimo ciclo di incontri in biblioteca, intitolato I Turchi alle porte. Navigando su internet, mi sono imbattuto in quella del ciclo dell'anno scorso, Luoghi d'autore. E mi ha fatto piacere.
Nell'hotel di Torino dove abbiamo soggiornato abbiamo ricevuto il gradito omaggio di una scatola di cioccolatini (e di una confezione di crema di cacao). Solo oggi, però, mi sono accorto di una particolarità: alcuni sono infatti impreziositi da un pistacchio di Bronte.
Ho trascorso un bel weekend a Torino, tra mummie, sfingi, vecchie conoscenze e bicerin. Ho comprato anche El País di domingo in una libreria del centro.
Avevo già doppiato i dannati scogli di Scilla e Cariddi (gli inutili semafori di Bellusco) e mi approssimavo verso Itaca, quand'ecco che all'orizzonte ho visto muoversi la selva di Birnam. O meglio: i campi incolti davanti a me ondeggiavano sollevando una nuvola di polvere marrone. Appropinquandomi ho constatato che un gregge di pecore transumava per le desolate lande di Mezzago.
C'è una curva (l'attacco è classico: virgiliano e prim'ancora omerico) tra Carugate e Cernusco che permette di vedere chi conduce la carovana. Mentre si è in colonna, infatti, non si ha la possibilità di capire se la velocità di crociera da pensionato sul lungomare di Diano Marina sia effetivamente dovuta al traffico. Quando invece si arriva alla curva in questione si vede la situazione davanti e allora si comprende. Mi capita spesso di constatare che si procede a 60 all'ora a prescindere, senza una reale causa impendiente. E allora mi pare di far parte, mio malgrado, di una truppa cammellata che vaga nel deserto della Brianza riarsa dalla crisi, guidata da un cammelliere privo di speranza di arrivare all'oasi tanto desiata.
Diciannove anni fa come oggi la mia vita cambiava radicalmente. Era già cambiata altrettanto radicalmente appena due mesi prima, ma quel lontano (ma davvero lontano?) 9 marzo il cambiamento era dolce e benvenuto.
Grande è la confusione sotto il cielo, dunque tutto è stupendo. Diceva bene il Presidente. La sentenza forse si può adattare anche al mondo del giornalismo, almeno a quello italiano. Il vecchio è ormai morto e il nuovo sta nascendo tra atroci doglie. Ma il futuro non può attendere all'infinito...
In attesa di approntare la sezione di immagini dedicate agli almuerzos, posto qui una foto del mio recente pranzo al British Museum. Al ristorante sopra la Central Court versano dell'olio extra-vergine di oliva (spagnolo) in un piattino, invitando poi il commensale a scegliersi il tipo di pane che preferisce dal cestino porto dal cameriere.
Il mio capo, anzi i miei capi (anzi: due dei miei capi) sono in Germania. Da lì pare che buttino ogni tanto l'occhio per verificare che non combini qualche boiata. Per lo meno più grossa del solito...
